El Eremita

bosetos para el congreso de ateismo

2010-04-05T04:53:00.000-07:00

primeramente querría decir.....
que no creo en los salvadores....
No basta con ser ateo y decir que dios no existe. Eso es solo la repetición neurótica de una persona que no logra superar la adolescencia y se opone a la imagen de dios para oponerse frontalmente a los símbolos culturales de sus padres. Y se opone a dios a la vez, con el designio adolescente de ignorar para ser notado... En definitiva... el odio a dios termina siendo la mayor parte de las veces el odio a no ser el favorito… el Cristo especial que camina sobre el agua.

En lo que no se cree en definitiva, es en que uno no es especial y que no tiene habilidades mágicas… Escepticismo resentido que busca negar con indiferencia su indignación por no poder controlar el mundo que lo rodea… la furia insolente del que no tolera no ser el principio… no ser el origen de todo….
Mientras que el creyente con una humildad resignada baja la cabeza y se inclina dócilmente ante lo sagrado, y olvida de ese modo que solo ha de rendirse con prudencia un ser eterno…. Solo puede resignarse a ser esclavo un ser celeste y todo poderoso… Lo propio del ser mortal, es el ser confortativo… el no tener miedo a nada… negarse a sostener cualquier migaja que posen sobre su espalda... pero el mortal y estúpido creyente, se adoctrina con facilidad a su vida de ángel caído y el ateo da golpes en el aire se cae en el vacío sin contener su violencia por no ser un dios. terminará así por luchar contra su anhelo en la distracción que solo una quimera tan estúpida podría sumergirlo…

Como sea, querer ser un inmortal, o comportarse como tal… no son destinos dignos del ser humano… la divinidad no se supera ni por refutación, ni por olvido, si no solo ante un silencio atento que se permite confrontar con las cosas sin mediación.
Los judíos, por dar un ejemplo, no creyeron que Cristo fuera el mesías. Y eso basto para que hoy, dos mil años después, sigan esperando la llegada de su salvador… Pero lo que es realmente curioso, es que los que si creyeron que era el hijo de dios… están hace dos mil años esperando a que vuelva…
¿¿No ser esto una pequeña muestra de que los salvadores no sirven…?? ¿¿Que el vacío que hay en uno no puede ser llenado por nadie??
Quizá… pero no estoy dispuesto a apoyarme para defender una idea en escrituras sagradas…
La religión no es ya un eje de discusión. Como dicen los amigos informáticos… “no alimentes al Trol”.

Disparen al espectador

2010-02-24T09:34:00.000-08:00

“- ¿Qué hay ahí? Cuanta gente
- Me parece que hay un escritor o algo.
- Esta hablando un porteño importante.
- vamos, si es un escritor le quiero comprar algo”

No nos liberamos de dios para caer de rodillas frente al estado
Ni para adoptar o pedir prestado uno a los orientales
No nos liberamos de dios para abalanzarnos y adorar al artista
Ni quebramos la vara para rendirnos de una vez sobre el piso...

---

Quiero ver el crepúsculo en sus ojos…
El quebrarse pleno y espontáneo…
No puedo limitarme a esos cristales opacos…
Como escamas de un pescado boquiabierto
No puedo caminar sobre cabezas opacas
Como escamas de un pescado boquiabierto

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Llegar mojado al faro
Caminar cansado con harapos
Es tenerse a uno mismo por un idiota
Es sentarse a escuchar el yo te dije
Es sentirse nulo…
Ante tan poco

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Reiterar es un pretérito predictivo
Otro recordar profetizando… otra expresión vacía del retrofuturismo
¿Para qué sirve enunciar lo inexpresable?
Si no se puede hacer por referencia
Gestar por intertexto
Gastar una promesa
Un desliz
Juro que esta es la última
aunque implique volarme la cabeza
volar por un barranco
o hacer la fila otra vez en el supermercado
Recrear, repetir, regurgitar…
No quiero vomitar lo que me obligan a tragar
prefiero permanecer pasivo, contemplando.
embutido
quieto...

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Solo llegaste para salir del medio

Para tapar el bache

y ceder el paso

Tu ausencia impersonal…

me aterra

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Fraseo… soy una caladora

El tímido astillar de los morteros

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Hincando va
Por donde puede
Con el semblante calmo y escarchado…
Hasta arribar a su poder poco, y quedarse mirando.

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Saber donde disparo quiero

cuando disparo

pararme en un lugar inoportuno

en el iris opaco de un cuerpo quieto…

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Estar solo

Negar la polifonía

Es negar mi golpe
y mi eco

ser carne cayendo, quiero, y asesino

permanecer para ser el escenario

---

Yo te dije
Yo te esperé
Y vos tardabas tanto…

2009-06-24T05:46:00.000-07:00

La música nos permite ver el movimiento solo, sin objeto, sin punto de referencia... un transitar que se agota en si mismo.

fragmento del monólogo de la película que empece a firmar el año pasado. es probable que el proyecto sea retomado en algún momento.

2009-06-06T14:08:00.000-07:00

Actor: te empezás a matar….
Que te pasa??

Queres crear, y lo único que haces es destruirte

bueno vamos, vamos a crear… vamos a dejarnos de joder un poco…

por que cuando te pasas de lírico, terminas haciendo estas pelotudeses.. (levantando el atril del piso), mira lo que es esto…
no es fácil crear
pero tampoco la estupidez..

(lo deja caer otra vez)

por que después empezás a joder con eso de que no tenes tiempo

o que tu obra te destruye

o te salio un grano en el culo y no podes pensar con claridad

(prende la narguila o la vuelva a fumar si esta prendida, se sienta junto a la narguila y le da otra pitada larga… se para y sigue hablando con la narguila en la mano)

no es fácil crear …

Primero… primero te tenes que escapar de todo

Tenes que quedarte al magen…
Sin bandera…

Sin amigos
Sin pareja
Sin familia
Queres? (Le ofrece la pipeta a alguien del publico y sigue hablando mientras el espectador fuma) dale, no te va a hacer mal..

Tenes que quedarte al marguen de todo lo que hace ruido

De todo….

Por que las cosas
La gente

Lo único que hacen es agarrarte bajarte en mitad del vuelo

Retrasarte anular tu velocidad a cero… y después los tenes que amar por eso…

Como si fueran gran cosa….

(Monstruo con muchos brazos humeante entra por la puerta, escuchan sonidos de voces gimiendo) ahí están

El laburo… la comida

El sueño….

Las ganas de coger… cruzándose en el medio

Hinchando las pelotas entre mi obra y yo…

Evitando que no los necesite
Por que si me fundo con mi obra ya no necesito nada de eso

Yo no necesito nada de eso…

Pero ellos nunca van a entenderlo… (Caminando lentamente y alejándose del monstruo)
Siempre están ahí
Hambrientos…

y hay una sola manera de evitar que todo eso nos desgaste por completo

y es dejar lo que se esta haciendo…

Y de la manera mas estoica y sin remordimiento….

Dejar que te descuarticen del todo sin esfuerzo
Sin culpa

Vengan… hagan lo que quieran

Hagan lo que quieran… al fin y al cabo

Yo voy a ser su obra… y así así capas que no los odio tanto

Así capas que valió la pena

LA COSTA...

2009-05-30T11:08:00.000-07:00

Retazos Próximos

2009-04-15T08:45:00.000-07:00

Caían desde el cielo, cometas... apuñalando, veloces estelas blancas de agua y hielo, cínicos bastones en punta le mordían el cuello. Reclamaban atención sobre su espalda. Ya bastante harto, cansado de su rozarse mojado con la ropa, detuvo su camino en una esquina, para sentarse en una escalera pequeña bajo un árbol, donde el agua seguía su curso, pero hielo se volcaba resignado. Flechas agudas se esfumaban al tocar el piso, dejando en el brillo del asfalto roto un tendal de cucarachas invertidas, histéricas, con el entusiasmo irreflexivo de un insecto que se regodea ignorante en su representar kafkiano de lo desesperante. Para qué volverse, parase o permanecer, no importa realmente adonde se arrastre el cuerpo, en definitiva tras todo ese anhelo de poesía, solo se esconde como en un insecto, el deseo irrefrenable y terco de hacer algo que podría hacerse en cualquier parte... lo mas barato, lo mas mundano, pero al fin y al cabo lo único. ¿por qué un ser tan dócil querría continuarse en el mundo?. ¿es que nunca puede escapar a todo eso?. Sin ser nunca otra cosa que el conector entre conectores, otro escalón accidental en una escalera horizontal intransitable, sin poder saltar de un escalón al otro, solo un montón de cápsulas opacas que se subsiguen una a la otra sin llegar a verse en un costado común. Ajenas, inquebrantables, monadas disconexas, estériles, se apilan conflicuadas sobre un costado, pero se caen una a una por exceso, reafirmándose a si mismas con esmero temiendo su colapsar contra el mármol... el quebrarse inevitable de su forma eterna...
Tal vez sea entonces cuando al fin compartan algo con el medio, mutilados grises apagando su expresión de desconcierto, en un cansado abandonarse al mundo.
Si algo de tierra logra entrar en todo esto, sea él vulnerable por abandono propio, sintiendo el peso frío del sobretodo en la espalda, como una barra de mármol que intenta doblarle el cuello en ese aburrido caer hacia abajo, como la lluvia que emprende su deceso, propia de su idea y descontento, al empapar el mundo sin cambiarle nada, se deja mojado el piso en su quietud aburrida de siempre... “algo tendrá de sublime la lluvia, si logra con tan poco que brille todo esto”, pensaba sentado Ignacio mientras quisiera alejarse de si mismo, en diagonal hacia arriba, viendo perder su imagen en las luces y ruidos da la ciudad apagada, como otro brillo que titila ante la ausencia...

retasos proximos

2009-04-03T20:52:00.000-07:00

NO IMPORTA COMO LO DIGA, O CUANTO INTENTE SORPRENDERME ANTE MI MISMO, O PLASMANDO CON TRAPOS Y PINTURA TRAZOR GRUESOS SOBRE UN MANTEL EN BLANCO, NUNCA LOGRO CAPTURAR EL ACONTECER INMEDIATO Y POLIFÓNICO EN QUE SE GESTAN MIS IDEAS, PLENUM SUPERPUESTO DE PALABRAS INCOMPLETAS QUE SE DISPARAN SIMULTANEAMENTE A TRAVEZ DE LA MISMA RENDIJA. Aunque superponga lo que escribo, me grave y me proyecte en una misma pista, o intente desesperado vomitar el ser en acto de mi mente atravesando con el cuerpo una pared de concreto, al mismo instante en que fluye ese torrente turbulento de palabras multidireccionales, el mismo impulso que las desprende las sincroniza en la más tediosa y simétrica temporalidad, que al fin de cuentas, solo suprime mecánicamente palabras y frases fragmentarias que iniciaban acaso su ciclo de movimiento, en un dilapidar frio y doctrinario que extirpa y mutila la incubación más genuina de un gritar primitivo y sufriente que exprese el dolor que solo puede sentir aquel corrompido ser que no puede gritarlo…

TE VEO

2009-01-07T20:58:00.000-08:00

Te veo… acá y aya, todo el tiempo. En Creep Town… en la facultad, en el Cortazar… en la calle. Creo que es una de las pocas cosas buenas que tiene esta ciudad, el hecho de que no hace falta siquiera tomarse el trabajo de andar persiguiendo o espiando a alguien para cruzárselo constantemente, no hay muchos sitios a donde ir y no se necesita ser un enfermo para encontrar algo lindo cuando salgo a caminar. Perdido en la inconstante turbulencia de las calles llego a divisar algo que me imprima un cierto desconcierto, una expresión ambigua, inquietante, cuando te veo a un par de metros caminando, hablando de algo de lo que jamás voy a enterarme, inmersa en un mundo que me es tan ajeno, que hasta podría caérseme encima sin que yo lo notase.
Te veo, como te digo, en todos lados. Y alguna vez hasta creo haberte dirigido la palabra, aun que de un modo trivial y discontinuo, con la elegante impersonalidad que me presta la noche, para envolverme de certezas que desconozco, estallar con una luz intermitente, o pasar noches enteras mirándote desde algún rincón de un bar, donde el destino quiso que aparezcas nuevamente para tenerme pensando que podría decirte, o como podría encontrarme hablando de pronto con vos, sin tener que darle un inicio a todo eso, esperando tal vez decir algo elocuente, atractivo… o por lo menos oportuno. Sin detenerme en más posibilidades que esas… No puedo conformarme tan solo con no rozar la impertinencia, la noche es un lugar demasiado mediocre para aportarle sin gracia mi discurso, como si arrojase al vacío un cesto de bocetos mal logrados, pinturas de cartulina abolladas con desgano, o cualquier intento que cella desde un inicio, las expectativas de su propio fracaso…
Este es nuestro tiempo para dejar la saliva, crearnos un puente y avanzar hacia otro lugar. Para escribir con rabia un ensayo, soltarlo con fuerza y taparle la boca al mundo, tener un minuto de gloria, ver sus caras de asombro y desconcierto, y dedicarnos ya por siempre a otra cosa. Victimas de nuestros propios logros cargar con eso el resto del camino, o abandonar sin culpas todo lo que tenga gusto a oxido y correr como nenes hasta el final, con una sonrisa en la cara, plena y libre de cualquier alineación posible…
Como sea solo te veo… y me sumerjo en mi propio mar interno, donde comienzo a preguntarme para que salí de mi casa, si solo iba a saltar entre esas paredes bajitas que conforman mi laberinto interno… ingenuo… siempre me dejo ver el camino de salida seguro de que no voy a cruzarlo, no esta noche, el momento parece siempre ser … otro momento. La imprecisión de todas esas cosas me deja siempre algo inconcluso, resuelto a hacer algo glorioso en el momento menos pensado…

Pero los súper poderes nunca llegan… y la mañana se abre camino en la ventana para alejarme de todo ese nido de genios y borrachos. O a luz de día, sentado en una plaza
quisiera retratarte velozmente, sin perder un solo instante de la secuencia en la que solo cerras los ojos, parpadeas o prendes un cigarrillo.
¿Dibujos animados en vivo?.. Si, puede que a luz de día siga esperando súper poderes. Pero lo advierto y dejo de tolerarlo, ya estoy grande para ese tipo de cosas, y aunque resulte molesto, realmente necesito usar mi cerebro para cosas mas útiles, si no a mi vida, por lo menos a alguna cosa. Así que voy nuevamente por la vida, a reemplazar la lucidez extrema de verte caminando por la calle por el automatismo insulso del resto del día. Pero no todo es tan malo, ni podría serlo en modo alguno, si odiara mi vida, creo que pocas cosas podrían evitar que la cambie, es solo que a veces todo me parece un gigantesco compendio de cosas insulsas, a veces siento que nada de lo que hago merece que realmente le preste un segundo de atención, momentos en que me pregunto “que pasaría si… ” compulsivamente y me entretengo preguntando sin arriesgar algún atisbo de respuesta. Cuando solo me paro en la sima de un acantilado con un pasado atrás y un enigma adelante sintiendo que ese instante podría ser eterno, momento que coincide inevitablemente con las fracción de mi tiempo… en que por alguna razón azarosa, o por que el destino lo quiso, o por que esta ciudad es chica y no hay manera de esquivarte… estas ahí… y yo te estoy mirando.

El Eremita

2008-07-04T14:22:00.000-07:00

Afuera, todo se mueve… Afuera todo se agita de un modo irritante, teñido por la violencia del viento que lo abandona a su acaso con frecuencia. Esa insistencia idiota que empezaba a olvidar hace un momento y ahora me quema los ojos sin reparo, silbando victoriosa con un tono infantil. Allá nunca van a detenerse. Aunque yo me cristalice para siempre, aunque quedara regado en el piso con la rigidez y ausencia que me caracteriza. Senil, tácito y enfermo… Ya estaba todo perdido, desde el principio. Antes de hablar, antes de distraerme… y ya estaba todo perdido. Una batalla de miradas indecisas, que se pierde… De cobardes que imaginan un pasado y desatienden todo… desprolijos… con la ingenuidad de un nene afiebrado, que ve monstruos en las sobras de su cama, pero domina el pánico seguro de la protección de su frazada, aforrándose con fuerza y tapándose el rostro…

Esos, son los enemigos…

y los aliados…

los protectores…

las amenazas

Una pantomima idiota que nos entretiene

Adentro… Adentro todo permanece apagado, estático… termino por frenarme en una silla para no desencajar con el ambiente. Morirme, para crear alguna forma de equilibrio… es irritante, ser lo único que se mueve

La mimesis se vuelve inevitable… la presencia de objetos animados, un alivio. El silencio, llega a formar una lamina helada que recubre y congela todo… opacando hasta mi propia mirada.

Es importante interactuar con las cosas, todo el tiempo, que se muestren reacias a algunas actividades… si no con la capacidad de negarse, al menos con la de generarme culpa… Personalizar las cosas, que cada una se quede con algo mío y la vez me pertenezca. Y así, fundirme lentamente en el ambiente, hasta volverme una nube de polvo borrosa y débil, que acompaña pasivamente en su quietud a las paredes… De ese modo el juego se sostiene por un tiempo. Alguien viene de tanto en tanto, impulsado pro una curiosidad morbosa y resignifica todo lo que pasa adentro. Mueve las cosas, las nombra, me habla, le marca a todo un límite de nuevo. Después de eso ya no vuelve a ser lo mismo.

Para ellos las cosas son cosas… no me dejan que los mire hasta apropiarme… hasta quedarme con todo cuanto tienen de suyo. Se llevan la habitación consigo luego… y quedo tendido otra vez, extraño…

acepto sugerencias jejejje

Les dejo mi gran obra en construcción "Zarna"

2008-06-27T20:35:00.000-07:00

ZARNA

Quiero que este texto se recite como escupido por una vos gutural una 10 veces más grave de lo que percibe la audición humana. Que se verse en el papel como una mancha de petróleo toxica, que corrompe gradualmente el interior de un pote de crema en un frasco cerrado, virgen a cualquier tipo de rose o bamboleo, insertado en una caja de bronce opaco herméticamente sellada, unos tres metros bajo el fango que subyace los corales del lecho marino. Exenta de ser advertida por cualquier tipo de especie que herede el espacio de aquella, que sin tener la desgracia de que un infortunado evento astronómico la destierre sin derecho a replica, no se cansó de tentar a su muerte con las mas inoportunas y elocuentes estrategias, solo para verse impactados cada ves mas por el horror de un estruendo seco que registran las agujas de una pequeña caja de chapa, la cual posada en una mesita baja les deja escuchar lo que sucede donde sus cuerpos no pueden sobrevivir a la astucia de su ingenio para reestructurar el orden de un gigantesco numero de pequeñas partículas, que a su ves no pueden ser apreciadas individualmente, pero que por momentos podía ver inmerso en la soledad de esa pequeña montaña, desde la cual avistaba por primera ves tremenda atrocidad un campesino bruto, 7 segundos antes de formar parte de una mancha de ceniza obscura en el triste barro seco de ese temprano deshielo que forzosamente aconteció en su patio, tras subir la temperatura asta el día 367 de enero de un año en el que nadie que conociese pudo seguir la cuenta… lejos de toda esa cursilería, Ignacio se deprime por que no pudo seducir a Micaela, y se encierra en su habitación un rato para repasar un poco cada fracción de esa secuencia estúpida, en la cual asumió su mejor intento de comportarse como una pared de cemento ante personas que querían pegar cada una su panfleto sin preocuparse demasiado por el destino final de ese papel… con la excusa de proteger su propaganda de ser desgarrada por las salvajes y sucias manos perfumadas de algún rival ideológico, se ha visto en mas de un caso como el hombre mas conciente y civilizado del pueblo termina por mear sobre los carteles que acaba de pegar (probablemente en el fondo solo para terminar de marcar territorio). Pero nada de eso importaba demasiado a Ignacio. Ni los ismos, ni sismos, ni gismos, ni bautismos, ocupaban por un segundo su pensamiento… solo se retroalimentaba de recuerdos prolijamente traducidos de cómo entre tanta guirnalda y banderita buscaba inútilmente un brillo de complicidad en los ojos de ese ser entupido al que le tenia tanto miedo. Por el que tras haber salido disimuladamente saltando la pared de la casa vecina, a riesgos de ser cosido a balazos por un malentendido en una de las menos recomendables zonas de esa ciudad en decadencia, solo con la esperanza de que al notar en algún momento su ausencia hicieran un segundo de autocrítica a su modo de tratarlo, se decidiera a ingerir mas basura de la que un cuerpo un poco mas adulto hubiera logrado asimilar, sin traspasar esa fascinante y tan trillada brecha que separa la parte del mundo de la cual se entiende muy poco, de la que solo se desconoce. Pero parece siempre imposible evitar que un joven ignore decididamente lo que un hombre que le aventaja en 40 años en el paso por el mundo le diga, y bien se disponga a dedicar su total atención a escuchar el relato de quien por alguna causa azarosa logro volver de una muerte de poco mas de minuto y medio. Por eso solo se enfrenta violentamente a los riesgos de la guerra como aquel que solo teme a la muerte para no pensar en su vida, que es lo que realmente le resulta insoportable, e inmerso ahora en su resaca mas borrosa intenta debelar aun su pasado, ensamblando de un modo simétrico los bloques de palabras por los que compulsivamente remplazaba cada momento, para armar una pequeña cantidad de edificios de diseños sobrios, con una pequeña ventana para colgar la lapicera junto a la corbata de seda fanfarrona que sin importar su color o textura terminara por ser de mal gusto a quien no guste acarrear objetos inútiles. Quien sumido en su mayor servicio a la practicidad y lo funcional se arranque con las manos el apéndice, convencido de que la anestesia solo elimina un factor irrelevante, y que la infección solo le restara necesidades.
Tirado en ese estado sobre su propio charco de sangre y excremento, cerraba los ojos dispuesto ya a no perder su tiempo planteándose palabrerías inútiles. Nada ya de este mundo le atraía siquiera de un modo insignificante, ni siquiera la búsqueda de una ataraxia que le permitiera disimular ante si mismo la extrema incomodidad de sus convulsiones… cuando niño alguna vez, en esos tiempos de los que no hacia otra cosa mas que desligarse, se fascino al ver que una lagartija siguiera corriendo luego de desprenderse de una parte de su cola. Entusiasmado por esta habilidad envidiable de un pequeño juguete que acababa de descubrir en la vereda corrió por una pala y la corto al medio solo para anticipar su situación actual, retorciéndose violentamente junto a un contenedor de basura… recordó entonces ese sonido similar al que se escucha si se quiebra tres fósforos, y lo siguió escuchando en su recuerdo como si pudiera evitar escucharlo por su frente que golpeaba arrítmicamente esa calle de adoquines reproduciéndolo a la perfección.. no había casi pensamientos en esa masa de nervios que recibiría quieta los primeros rayos de sol de esa mañana fría… pero a nadie le importaría demasiado un lunes por la mañana, momento en el que solo se corre al trabajo o se duerme para anticipar merecidamente algún tipo de auto cuestionamiento (en el mejor de los casos ) por una vida licenciosa llena de ocio y trivialidades.
Lo mejor de estar alienado, es estar totalmente alienado, es una de esas variantes que no admiten ningún tipo de punto medio, en donde la mediocridad puede transformarse en extremo, en exponente, un ejemplo tentador que promocione la inercia como la suavidad de un acolchado nuevo, tibio en una cama de dos plazas una mañana de primavera en la que el control remoto quedo un metro mas lejos de lo que se pretende moverse, y solo se sigue durmiendo asta que se este levantado sin haber advertido el cambio. Quisiera hacer algo realmente bello por el mundo, quisiera que este escrito desprendiera de sus hojas dos estacas en punta que se clavaran en los ojos de quien estupidamente se dispuso a leerlo, ocasionándole además de ceguera algún tipo de trastorno cerebral que lo condene a comer y dormir sin intercambiar mas información con el curso de las cosas, y lo liberase así de toda víspera o suceso de su vida, pasado o venidero, y a la vez de sumergirse en la infructuosa lectura de este o cualquier otro escrito. Reducidos a su vida de maseta, vagarían torpemente por la calle confirmando la sensación de mas de un espectador de que realmente no quedan mas motivos para exponerse al rose del viento, que algún tipo de necesidad de orden económico. Y a la ves que los neo zombis expongan su naturaleza corrompida por los manuscritos, los excéntricos se aniden en sus madrigueras, para crear un capullo de seda que les permita mutar y alejarse velozmente de su pasado de niño idiota, jugando con el trencito a pisar caracoles y pasarse por la cara luego del accidente, los dedos llenos de baba y viscosidades. Recuerdos pútridos flotando en agua estancada por lo que se asemeja a un río entubado, recorriendo un lugar imperceptible entre un fluir inagotable de una estática fermentada. Como chorreadas trenzas de un cuabulo hediondo oscilantes en un espeso ectoplasma tibio, como crestas tentaculares toscas y lascivas en su vapor avinagrado, solo se cortan y vierten sobre si mismos descascarándose en su parte más grumosa. Solo para estorbar el transito de su forma a su utopía, plagada de habilidades extraordinarias que les permitieran ser el simio mas fuerte de la manada y defenderse en su metro cuadrado.

es el primer apartado. voy a ir subiendo uno por semana.

bueno... supongo que esto es como una especie de "hola"...

2008-06-27T20:20:00.000-07:00

Y si, el ultimo poeta antiprogresista cae hoy ante las garras de este como y tentador aparato... así comenzaba alguna vez un textito corto que escribí a los quince años en contra de la computación... por que?? No se, alguna clase de residual ecologista que la coca cola no terminaba de depurar. Y ahora aquí, yo... de nuevo, dando un paso adelante en mi acenso tecnológico. Para sumar faltas de ortografía a la red... supongo que no hace falta de todos modos. pero con celular, 2 horas diarias frente a la maquina, editando sonido... ya viene a quedar un poco estúpido esa parodia del antiprogresismo... de echo nada mas que para tocar el bajo tengo que enchufar como 5 aparatos distintos, y no pretendo dejar la música aun... y si... bueno. Mi blog... ehmm... bienvenidos!!!! jejjeje. La idea es que suba mis poemas y esas cosas, y leer cosas de otros y poder escribir (por que para escribir te piden que tengas un blog, y bueno.... ) no creo que esto valla a ser gran cosa pero al menos me permitirá contestar a otra gente. Y bueno, si lees algo deja un comentario. Si alguien quiere comentar algo y no tiene blog les dejo mi casilla efimero_1@hotmail.com.

Saludos

El Eremita